Intuire, poco a poco, l’ermetico ed inscalfibile
evolversi della propria storia,
sembiante un indistinto mosaico di favelle
intagliato nell’usualità dei rintocchi del tempo!

Miliaia di pagine, consumate ed ingiallite,
di un libro tuttora incompleto,
intarsiato da un platonico glissando
di ricordi, rimpianti, ideali ed utopie,
quasi obliati,
e prigionieri dell’annosa ricordanza.

Od, ancora da comporre,
sedotta dalle note celestiali di una prece,
celata come autentico miraggio,
nel silenzio della solitudine.

Pagine candide, ingenue ed inviolate,
con quell’infantile innocenza,
dipinta in una parte di me già remota,
che vorrebbe, soavemente, far sua
l’unicità di ogni attimo offertomi in dono,
indeclinabile ed inconsapevole!
Purtroppo!

Posso solo rievocarli, quei momenti,
impotente,
vagando, con l’intelletto, nell’oscurità
degli occhi socchiusi,
così da estraniarmi dall’Io statico ed inaccessibile
con cui convivo
eclissante, da sempre, il mio più intimo sentire,
col suo grido inconsolabile.

Ma i libri son fatti per nutrire la pienitudine dell’anima,
pur quello della nostra vita,
fusione di interminabilità e brevezza in un idioma,
sconfinato lungo le sponde dei propri limiti.
Parole mai dette, forse ignorate, evanescenti,
mi appagano, mi esaudiscono
e mi saziano della loro essenza.
Le ospito entro me,
come lo sbocciare del figlio che sarà,
ed ambisco ad esternarle,
gettando la maschera!

È allora che mi disvelerò,
nel carpire dallo specchio che
mi scinde dagli altri,
ciò che non scopro in me stessa.
Tanto che, del mio esistere, resterà,
semplicemente,
un impalpabile messaggio occultato in pochi versi,
ed invisibile,
probabilmente,
all’altrui sguardo.