Agosto.
Pomeriggio tardi.
Ti rigiri svogliata nella sdraia
cercando gli ultimi raggi di sole
quel sole che,
sapiente artigiano
darà gli ultimi ritocchi
alla tua pelle (a)dorata.

Se un solo tuo pensiero su di me
uscisse dalla tua mente
lo catturerei
col retino delle farfalle
come da bambino.

Mi illudesti
alla fiera dell'est
tra sentimenti tarocchi
lustrini
e improbabili coppie.

Ora tu mi parli
di bilancio
e io
di fiori d'arancio.

Ma il settembre severo
spesso corregge
temi d'amore
troppo azzardati.