Vorrei ancora sognare

tra le fitte maglie

del mio pigro andare,

immersa nelle luci,

timide del soffitto

che le stecche

delle serrande riportano...

Gioco antico di bimba,

contar le auto passare,

i loro fari

girar tutta la stanza.

Poi il sonno,

amico fedele, cavallo alato

silenziosamente giunto,

per non sentire più

l'affanno e il gemito soffocato,

del quotidiano mio

vivere doloroso.