La donna, che indossa, senza averle, le mie mani,
mi segue mentre volo,
mentre sollevo l’anima da solo,
mi piace accontentare,
descrivere, rileggere creare,
parole che ci sono e non son dette;
la donna, come donna non promette,
e spesso non mantiene,
mi tiene stretto al collo a doppio nodo,
mi mostra qual è il modo di slacciarmi,
continua a dimostrarmi il suo piacere,
il mio deve tacere,
sepolto, nel Porto chiuso dentro ad un bicchiere…