E’ l’alba.
Nel risveglio, rinnego Morfeo
e porto con me uno struggimento da esilio.
Non è ancora venuto alla luce il giorno,
che già vorrei abortirlo.
Muoio nella rinascita,
ogni mattino piango
la vita che non è,
sospirando l’oblio della notte
e la solitudine dei suoi rifugi di cotone.
Ho ali di stoffa,
belle da vedere
ma troppo piccole per volare
e fuggire il cuculo
che divora il senno della vita mia.

Mi trascino per giorni uguali,
per settimane gemelle,
non conosco stagioni,
né solstizi
e i miei desideri
stanno stretti all’avverarsi
come un’oceano in un calice.
Se volto pagina sarà estate e poi autunno,
ed io avrò recitato la mia esistenza,
succhiando emozioni da
giugulari di carta
in edizioni economiche.

Jacques, il poeta,
mi rimbomba in testa
con parole risciacquate per l’occasione,
dice che bisogna ricominciare da capo
oggi, di nuovo…
e coprirsi del sangue dei sogni,
perché lasciarli vivere da svegli
è omicidio.