Dove sei ora,
gabbianella del mio volo spericolato?
In quale mare, oceano bagnerai
i tuoi panni di mimosa sangue e incertezza?
Quale bussola impazzita
guiderà il tuo viaggio incerto
nello stupore di questa primavera imperfetta?
Solo, nel più intimo del mio petto ansante
riposo su me stesso avvoltolato in una coperta
di gioco e tristezza.