Ho ventisette anni e sono vecchio, sono
vecchio, coi primi capelli bianchi,
che puntano in alto, sopra una chioma
bassa e spenta dal tono castano.
sono diventato quello che speravo di non
diventare, e ho sempre creduto
di dover morire giovane, forse a
ventisei anni, forse a
venticinque anni. Lebensangst!
ho l'ansia di vivere ogni volta che vedo
i primi capelli bianchi, segno
del tempo bastardo e awful.
se però li strappo, con un colpo netto.
tac! Basta una forbice, un coltello!
tac! O me li strappo con le dita, le mani!
tac! Sette capelli, quarantanove punte bianche.
e poi trecentoquarantatré "colpi di sole", e
infine duemilaquattrocentouno maledizioni.
niente tinta, niente colori, niente vernici:
solo il fatto che ho ventisette anni e sono
vecchio.