Le sere lunghe e grigie dell’inverno,
nelle mura di casa al focolare,
la tele e le notizie sul governo,
la cena calda pronta da mangiare.

Nel mentre fuori viene giù l’inferno,
scrosci di pioggia e lampi ad abbagliare
solerte scrivo versi su un quaderno,
tristi poesie con rime da incastrare.

E il fuoco ora s’è spento, arde la brace
dove bruciacchian due castagne cotte,
chiudendo gli occhi cerco un po’ di pace,

le stanche membra e l’ossa sembran rotte,
in sottofondo il nulla e tutto tace,
col nero ormai imperante nella notte.