Nel nono mese, in una bolla,
nel conglutine della parola,
nel brodo stagionale
giungeranno in ritardo
ma si ripeteranno
le distese di brina
e saranno compagne di Nebbia,
una cagna distesa
in una lurida baracca.
Sarà anche un mese
privo di gatti
morti azzuffati
nelle cronache d'Agosto.
Sarà comunque
un mese d'anime
rostite su fiaccole,
annerite di fumo.