Lungo la strada che percorro lento
s’offrono oggi alla vista di granturco
alti dalle frasche verdi steli,

da guaina al tutolo crescente

fanno alcune e corre altrove

la memoria: delle quaglie,

altro campo, altra stagione,

ero fanciullo oggi vecchio stanco,

ecco quei nidi da steli da fogliame

lì nascosti, ricetto sicuro e protezione,

che spiavo attento silenzioso un varco

aperto senza far rumore: prima

screziate uova poi il loro aprirsi,

l’aprirsi alla vita di vite nuove

il nascer quel dolce caro pigolio.

bello sarebbe se il nido qui

oggi ancor facessero le quaglie!