I miei prendono di libeccio
e sfilano i cupi intrecci
di tramontana
che addensa grumoli
di storie già vissute
e tesse nella notte
tenui ragnoli di spuma.

Quando anch'io
alzerò di petto
gli striduli fiati
di questo circolo
che circonda
resterà un silenzio
sussidiario,
un silenzio che lenisce.

Lì queste cose,
anche se non capite,
veglieranno silenti
nello Stadio Intermedio:
lì, dove la mente
è nove volte più lucida.