Mi è rimasto questo numero
di te
solo questo numero,
dieci cifre
impresse nella mente
scavate a strapiombo
senza mare a cui appellarsi,
rimasuglio vitale
di polvere celeste
ogni tanto penosamente sparsa
nelle giornate più buie.
l'unico canale infame
che m'illuda
sulla tua esistenza,
digitare messaggi incapsulati
chiusi in un cassetto
vuoto.
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