Serrare sotto
ricomponendo di continuo
la lunga fila frantumata
dagli Spencer arroventati
sotto le forche
di un sole che prorompe.

la mitraglia di Hunt
ci ha poi atteso
sul limitare della collina
ed ha spento nella gola
le ultime strofe mormorate:
vorrei essere là
nella terra del cotone
dove i vecchi tempi
non sono dimenticati.

dopo molte ore
il carro di Brady
e gli infiniti tempi di posa
per modelli immobili
nelle uniformi seghettate
di ora in ora
sempre più strette
sotto un sole che matura.

dai tanti mucchi grigi
scomposti a grappolo nella pianura
ancora stamani
un canto sommesso
che degrada verso il mare:
"nella terra di Dixie
prenderò dimora,
per vivere e morire in Dixie,
lontano, lontano,
lontano giù nel sud".