Non riesco a scrivere,
a scrivere nulla di appassionante.
Di nuovo quel vuoto di senso
che mi attanaglia
mi stringe la gola
mi soffoca..
qualcosa mi afferra per i piedi
e mi porta in posti desolati
senza colori
nè sfumature..
e non provo neanche rabbia
nè frustrazione.

Avrei voglia di essere incazzata a morte
e urlare
piuttosto che sentirmi un'ameba
un automa
che questo mondo ha costretto
alla staticità.
Certuni la chiamerebbero serenità.
Per me è solo noia,
noia della peggior specie
quella che ti incatena i piedi
ti offusca la mente
uccide dilania la fantasia.

Dov'è finito quel bisbiglio d'eccitazione
quel trasalimento che ti prende
di fronte situazioni sconosciute
di assoluta incertezza.

Amore passione ossessione dolore..

Io non ho niente da scrivere,
perchè la poesia
è tutto ciò di cui sono priva adesso.

Potrei provarci, certo.
Ma non voglio mentire a me stessa.
Potrei provare a scrivere di questo vuoto..
ma stavolta è solo un vuoto
e non c'è niente da dire