Quella crudele stagione dell'anno
Giungerà, giungerà ancora fra noi
Dopo questi smunti ottobri di sogno

Giungerà, voi sapete cosa intendo,
Aprile frivolo e tanto fallace
Con il suo venticello che solletica

E sarà questa pur la minor cosa
Che gli terrà dietro Maggio fallace
Con le sue rosse bandiere nel cielo

Verrà con i colori rosa e dorati
Come il succo fresco di ogni estate
E poi? Mi chiedete che farà poi?