Inconsistente nostalgica,
ho solo talento nel rimbombare
in microcosmi amniotici
dove il canto è l’aborto
di ogni celebrale frastuono.
Non ho in vena il coraggio
di galleggiare sulle vibrazioni
di questa carcassa ripulita
con la scottante cura
di un leone
confuso già,con l’effetto denso
di un altro spazio bruciato.
Di nuovo, piangono crete crude
I gelidi boati dei tramonti,
sempre appesi sul filo dell’orizzonte
dove l’equilibrio ha scommesso tutto
sul nomade suono frustrato
di parole mai dette.