E’ proprio come dici tu Sergio!
Un bisogno cresciuto con la tua voce!
Saliva in cielo naturale, e colava nel labirinto! fraudolenta!
Una voce, o suoni, o ragnatela esadecimale di zero e di uno!
Non tua.
Uguale alla tua, ma cavalcata da pensieri tuoi finalmente!
E’ vero, è lo scrigno delle cose
Tu mi parli dalla fabbrica, la voce sale al cielo, e piomba giù dentro il bosco amerino !
Mi hai raggiunto nel sopore, e
lo apro! apro lo scrigno delle cose, e sono abbagliato!
Composto baluginio di effetti scomposti
ognuna delle cose!
le cose eccitate! all’accostarsi!
Il loro scintillare, ancora, e ancora!
S’intrecciano innumerevoli i cunicoli dei loro luccichii, allo sfavillare impazzito, che tremola pulsa, e palpita!
Senza morire!
Fremiti d’ombre e di luci!
a secondo del movimento, a secondo dello sguardo.
E l’incrociarsi d’inavvertiti balenii?!
E’ un fascino ignoto allo sforzo d’essere rigorosamente essenziali.
Perché allora lasciarli non detti?
Perché destituirli a trucioli dell’essenziale?
Chi sta muovendo l’arte?
L’essenzialità del segno? il costo del tempo? l’esigenza del profitto?

Che sia pericolosa la contemplazione?
Vuoi vedere che l’essenziale contiene solo il fascino di pelle?
Quanto lavoro per cogliere la crosta della seduzione!

E colano esili gocce da muscoli spossati
e zirlano le mosche... i loro sibili concitati!
sulla soglia del travaglio odo solo gocciole
e note talvolta
rotolano lente e tintinnanti.
Suono ottenebrante per sguardi ottusi e senza cielo
nel sudore qualcuno scova miniere di diamanti!
Un fascino di frassino, morbido
calore dell’essenza
divelto dalla corteccia.
Disperdersi! disperdersi?
Guai?
Disperdersi sì!
disperdersi nelle foglie, e nei trucioli delle stagioni e degli anni
Dove si sciupano i tempi e le energie della mente
per rintracciare… orme!
Le orme degli sguardi nel tempo.
Dissiparsi nell’incanto delle ore, e dei secondi!
Non voglio miniere nel sudore mio!
No. Non mi hai svegliato!
saturo di onde alfa disegno boschi di sopore quando ne ho bisogno!
Di onde alfa e di sopore!

Livia, centosei anni
aspettava ogni domenica le particole pregando!
ed un orecchio!
Aspettava.
Cigolavano flussi di scalpiccii!
“Ma io e te potemo combinà chiccosa?”
Ragnatele nel museo delle scienze!
Ragnatele nel museo dei giorni!
I rumori d’un secolo
scricchiolii delle immagini
stupori sfuocati, e sbiaditi!
quasi non fossero passati!
quasi un singolo lungo giorno di centosei anni, nei suoi occhi vivi!
“Ma io e te potemo combinà chiccosa?”
Lavoro, volti, e giorni!
Lavoro, volti, e giorni!
Lavoro, volti, e giorni!
Diluiti nell’acido soffice, che assopisce il tempo:
l’abitudine!
O nello sguardo assorto del seminare!
Venivano su dalle parole i ricordi come rumori!
folti, canuti, e raccolti in cima, come un cuscinetto morbido sopra la testa
come dovesse ancora portarvi la brocca d’acqua!
Come un campo, il suo
da cui non avesse liberato e librato lo sguardo!
Come dall’alba al tramonto nient’altro ci fosse scorso!
soli i suoi passi
uno dopo l’altro, uno dopo l’altro
prigione degli sguardi.
Chissà gli sguardi seminati nel campo?
chissà gli occhi smarriti tra i passi e le proprie scarpe!
chissà quali, i cieli persi?
e quanti dall’aurora all’alba e dall’alba al tramonto
prima ancora della notte e delle stelle?
“Ma io e te potemo combinà chiccosa?”
Prima ancora di quel sonno!

Che sia pericolosa la contemplazione?
Vuoi vedere che l’essenziale contiene solo il fascino di pelle?
Un fascino di frassino! morbido, calore dell’essenza scortecciata.

Quale fascino, infatti, disegna gli stilisti? quale al di là
Il tempo decompone
novazioni trascurate
l’ineluttabilità dell’abitudine proclama:
“La morte del fascino!”
l’inevitabile decadenza del contenibile.
Il contenente, l’incontinente di successo, assedia i continenti!
dal barroccio alla navetta spaziale il tempo era
“Ma io e te potemo combinà chiccosa?”
e i campi dall’alba al tramonto, senza liberare senza librare...
Prima ancora di quel sonno!

Sono solo, quaggiù, dentro queste luci e voglio sbizzarrirmi!
Quassù dove il lavoro affoga!
Voglio riempire il mio tempo di fotoni!
I fotoni di ogni bagliore!
L’essenzialità di maniera, in miniera!
Lontano dal sole
dove vene di sudore pulsano
e il gesto è essenziale
e il tempo è essenziale
e la raccolta è essenziale
e il sudore è essenziale
dove la morte è secondaria.
La sola morte.
Essenzialità!
Seppellita laggiù con il lavoro!
e chissà la vita? La vita! La vita

Rubo montagne di ore al mio lavoro, per dormire nei boschi!
e rubo migliaia di ore al talamo e al sonno per fare l’amore con la vista!
“Ma io e te potemo combinà chiccosa?”
Sono, qui e l’eco m’arriva!
Sei miliardi e la domanda
singolare, insinuante, intriga i pensieri.
“Ma io e te potemo combinà chiccosa?”

E’ un fascino ignoto allo sforzo d’essere rigorosamente essenziali.
Perché allora lasciarli non detti?
Perché destituirli a trucioli dell’essenziale?
Chi sta muovendo l’arte?
L’essenzialità del segno?
il costo del tempo?
l’esigenza del profitto?
“Ma io e te potemo combinà chiccosa?”

Che sia pericolosa la contemplazione?
Vuoi vedere che l’essenziale contiene solo il fascino di pelle?
Quanto lavoro per cogliere la crosta della seduzione!
Ora il lavoro è un latitante.
Uccidere?! uccidere.
Uccidere “il lavoro per campare”!
l’assassino del lavoro firma l’opera: “ vivere”!
e riecheggia lo stupore nella mente:
“Ma io e te potemo combinà chiccosa?”

Livia seppellisce centosei anni
non aspetta più particole
e chiude per lutto il museo
il museo nelle ragnatele delle scienze!
il museo dei giorni nelle ragnatele!
Mantide religiosa, o vedova nera?!
il lavoro.
Si nutre per suzione!
L’aurea sacca dei sudori, azzinna.
Carlo Alberto Simonetti
Terni 12 Maggio 1996