Una borgata muta, o arterie senza sangue!
Solo automobili parcheggiate, lungo le strade dell’infanzia!
È discreta la distorsione dello sguardo:
luci azzurrine dalle imposte socchiuse
e fantasmi mobili dell’immaginario.
Filtra un colore d’afasia!
“... il gesto è morto!”
evangelo della spoliazione, o scomposizione della luce!
I bambini per queste strade non pisciano più sui muri i loro disegni deliranti
e le case sono mute

Paolo accecato di luce guardò prima la scaglia
gli cadde in terra a Damasco insieme alla vista
e guardò Anania.
Continua a pregare, Anania!
Chissà per quanto tempo ancora?
mentre lo sguardo
o Prometeo forse
cerca di bucare le tenebre?!
La notte!
la notte casamatta della vista.

Illusione, realtà? astratto, concreto? agnostico religioso?
Paolo, liberati fotoni e stupori, si meraviglia delle loro trame
“... il gesto è morto!”
ne prendo nota di malavoglia, ed incredulo.
Un po’! un po’ compiaciuto di esserlo! e sconcertato un po’!
è un altro dio devastato del tempo che se ne va
il gesto.
Prematuro dissolversi del vano.
“Non c’è più?
non un gesto nella luce?
la penombra della pazzia ne adombra d’impalpabili?
Sterili, sembra.”
Non movimento, non cenno, non atto?
Il segno è morto, dunque?!
o mimesi dell’imitazione.
Agire defettibile di bracciate afone.
Affogato nell’assenza di fotoni?!
il gesto non ha più luce dunque?
o non più luce per il gesto!
Non so.
“il gesto è morto”

Strani nomi le strade dell’infanzia!
si tacciono al deserto!
ma sono sempre gli stessi?!

Che mi succede?
ch’io non possa fermare su del legno le ciarle, i suoni, i gesti, gli sguardi e... parole, le vecchie stinte parole, e saporose infine?!
che muoiono dentro luci azzurrine
O mutazione del divenire, e dello stesso Eraclito forse, in bassorilievo?!
Guardando! solo per aver guardato.
Il mutare, voglio dire.

E’ cosa buona Sergio!
grifoni impazziti del pensiero divorano legno e
cercano di perpetuare un qualsiasi Mida
figlio d’un mito minore
o suddito di un’angoscia compensata
che vaga per le calli ad ingabbiare ricordi.
Il tempo che decido come attraversare si dischiude davanti
e dita di esili certezze sfiorano le sue pareti
e labbra evanescenti ne sussurrano il decorso.
Il tempo!
e l’incredulità tattile della sua sostanza,
plasmano bassorilievi
e incidono sinuosi la parola:
enunciata, enunciante, referente!
e gli sguardi, i sospiri, i sorrisi, le temperie, e le intemperie
Sì!
so perché scolpisci cartone pressato... ed è cosa buona, credo!

Ceselli!
di ghiacciai dissolti nel tempo:
i prati preziosi, preziosismi, a Le Cimitelle !
Infatti!
... incanto bonsai, o splendore minimo
o, orme di galassie, o nicchie d’universo
“... il gesto è morto!”

Scorre il ruscello, o dorme senza rumore
nel suo letto di cemento interrato.
Sono risalito fino al monte per rintracciare il corso del suo corrugato fluire!
e le incisioni di piene andate nel tempo
e l’inerpicarsi della flora sui bassorilievi
le rughe erbose dell’impeto acquoso
o del quieto scivolare
“... il gesto è morto!”
e sono scomparsi gli umani dalle strade
e i bassorilievi di parole, di gesti, d’invidie e gelosie... assenti
la risacca mugghia
la schiumosa vocazione di colorare le finestre del tremila
di luce azzurrina!
Luce azzurrina o colore d’afasia
fantasmi mobili dell’immaginario.
“... il gesto è morto!”
evangelo della spoliazione, o scomposizione della luce!
Verso il tempo!
Verso il tempo dove tutto muore!
proprio tutto! anche i bassorilievi
ma dopo, dopo, dopo
e dove i sogni sognano l’esistenza del tempo
dove si scompone la luce e

Non movimento, non cenno, non atto?
Il segno è morto, dunque?!
o mimesi dell’imitazione.
Agire defettibile di bracciate afone.
Affogato nell’assenza di fotoni?!
il gesto non ha più luce dunque?
o non più luce per il gesto?

Bassorilievi famelici di ricordi
e mani sensuali arse
m’intralciano.
Cammino per le strade dell’infanzia
passi senza orme e ricordi consunti
evaporati come i disegni orinati sui muri
e chissà il senso di attraversare il tempo scolpendolo della mia presenza?! chissà il tempo?
chissà la mia presenza?
chissà il sogno, o l’incubo?
Chissà?!
L’evangelo della spoliazione stende coperte di foglie marcescenti
nel deposito della memoria
e nel suo tepore
dove riposano bassorilievi di talari autunnali!
celebrano liturgie inconsulte, e vi si affondano e smarriscono.
Tra le foglie
con le piante - piante, e le piante dei piedi.
Immotilità.

“... il gesto è morto!”
e la vista è ancora sguardo, forse.

Non so se il senso della vita muore, non so perché, non so per chi,
ma i fiori ed i ricordi! i ricordi dei fiori di ricordi
i ricordi!
il profumo dei ricordi... è cosa buona
s’insinua tra gelosie e deliri
travolgendo volti, e volti, e ambienti e cose.
Le cose.
Il sacramento dei ricordi
sacrificio e gloria
memoriale ed amnesia, ma ricordi!
li credo parole sapide
i ricordi!
salgono l’infinito a significarsi tra l’alfa e l’omega
dove abita la vista
dove accecati di luce: è allora che si vede
ed Anania smette la sua preghiera millenaria.
Un tempio forse di bassorilievi
i bassorilievi del tempo
o sepolcro del gesto

Terni 27 04 96