Il sole di gennaio,
ancora freddo,
chiaro.

Le voci indaffarate di sconosciuti,
rumore di passi affrettati,
strade da attraversare.

Avvolto dalla tua sciarpa,
mi chiudo dentro,
e tutto scivola via.

Negli occhi le spiagge di ciottoli bianchi,
il sapore del sale sulla pelle,
la brezza che accarezza i miei pensieri.
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A Mary aspettando il mare