Il colore
della primavera,
sorrisi silenzi,
verdi di muschi
sdraiati su i tetti,
le parole,
gialle
del sole d'estate,
la vita
sfogliata,
come un calendario
già vecchio
in autunno........
Gli avari
chiarori d'inverno;
il sentiero
è sempre lo stesso
né sale
né scende
eppure
ad ogni stagione,
addizionando le ore,
aumenta
un sottile dolore.