non so perché continuo
a scrivere visto che
non mi aspetto molto
dalla mia poesia e spesso
mi sembra talmente
insensato e stupido
quello che faccio che
ogni parola scorre
molto lentamente e
i versi sembrano non
arrivare a niente
ma è come buttarsi
nel buio
e in più accade che
brilla qualcosa
di minuscolo
ogni tanto,
potrebbe essere
oro coperto di merda
o una scheggia di
vetro nella sabbia
che riflette
una luce artificiale
o quell’unico pelo
sul petto che
ti fa capire che
ne cresceranno altri.
dicono che lavoro
otto-nove ore al giorno
ma parto da casa alle
sette e torno alle sette
e a me sembrano
dodici ore quelle che
uso per lavorare.
ora so perché continuo
a scrivere le mie poesie.