Di colpo il tempo preme
e scivola, come goccia sulla foglia.
Le strade, una volta bianche s’induriscono d’asfalto
ed ai bordi, al posto dei fiori, solo mura.
Le finestre, sempre le stesse
ma l’orizzonte si stringe all’occhio.
Un cane scodinzola al suo padrone in attesa di una carezza
e una fontana lacrima nel suo secchio.
Quanto silenzio… troppo silenzio.
Un tempo la mia voglia sconfinava nel mare
ed il cielo sapeva di stelle.
Conoscevo il gusto dell’aria e l’odore dell’erba appena tagliata.
Sapevo di un destino che mi attendeva,
libero da turbamenti, da attese.
Ed ora ?
Ora collaboro con lo specchio
affannando la mente di fisionomie perdute da ritrovare,
di capelli da impostare
e di immagini da presentare.
L’inganno è l’apparenza.
Fluida traccia di quel che ero
incrociando scie che perdono colore.
L’inganno è il gioco a cui mi presto,
colpevole di farne parte.
Potrei chiamarla vita
ma so che non lo è.
Rifuggo da quest’era che non capisco
poiché troppo debole d’intenti.
L’inganno è la vita stessa
ludica esperienza di legami.
Vincere a questo gioco vuol dire saziarsi di ferocia.
Perdere .. è un trofeo alla memoria.