Il rocchetto

il nero grasso colorava il dito,
la bicicletta capovolta al fondo;
scendeva il buio e con un solo invito
scattava il giro di quel fiero mondo.

il ferro grande che guidava il passo
fissava il tempo a una minore mira;
vedevo quel rocchetto tondo e basso
che nell'ombra dell'officina gira.

un ramo sulla terra secca e nuda
tracciò la forma di un anello strano:
se il cerchio dentro l'altro si rinchiuda,
il moto vola e si allontana invano.

un giro solo della prima ruota
raddoppia i suoi cammini alla ventura;
la mente insegue la materia vuota,
che corre forte oltre la sua misura.

ma se la corda all'incontrario tende,
partendo dal rocchetto più sovrano,
la troppa forza all'impeto s'arrende
e muore sopra il ferro ormai lontano.

cento catene e cento cerchi ancora:
l’ordigno si riduce e resta cheto.
lo sguardo del maestro si colora,
davanti a quel miracolo segreto.

pino Conestabile 1973