Credo, reputo, penso
che il senso
non arrivi intero:
che si impigli
nelle trame del giorno,
sul soffitto nero
che veglia un letto
quietato a forza di notte
nelle cicatrici che luccicano
quando nessuno guarda.

ecco

la vita non parla
pretende.
e tu
la scolpisci a mani nude
c'è sangue sulla pietra
il tuo
ed ogni volta
ti rialzi
con quel frammento di luce in tasca.