Ieri sera, mentre tornavo a casa in auto, mi sono fermato a uno dei soliti semafori disseminati lungo il percorso.
si è avvicinato a passi stenti un uomo di forse trent'anni. Indossava un paio di pantaloni larghi e sformati e una maglietta verde. Il braccio sinistro era troncato all'altezza della spalla e la manica pendeva floscia come una bandiera svuotata dal vento: il viso scurito dal sole, la barba rada e nerissima, lo sguardo lievemente strabico.
brandiva, tremolante, un bicchiere di carta cerata, ingrigito dallo sporco facendomi cenno di dargli qualcosa. Dopo un attimo di sorpresa ho preso la giacca dal sedile del passeggero, ho infilato la mano nella tasca interna dove a volte tengo gli spiccioli e ho preso tutte le monete che mi sono capitate sotto le dita, poi ho aperto il finestrino e le ho lasciate cadere nel bicchiere proteso. Tre o quattro monete da due euro, qualcuna da uno e pochi altri pezzi di rame. Vedendoli l'uomo ha aperto la bocca in un sorriso sdentato eppure radioso da illuminargli il volto, e mi ha guardato muovendo il capo fra l'approvazione e il ringraziamento. Avrei giurato che in quell'attimo fosse felice.