La mia poesia è morta,
era la aorta che ossigenava la speranza;
faceva innamorare l’alba.
l’ha uccisa l’eterno dolore;
giunge alle narici il fetore del rancore
che si alza sospinto dal vento,
dai cumuli di polsi che più non sento.
avrei voluto che la mano
mostrasse il palmo,
che la vita fosse un salmo;
invece le dita si fanno pugno
e il sangue innocente sgocciola piano.