C’è una strada sterrata,
per le campagne di sera.
sul morir del giorno,
con passo lento ,
mi viene incontro,
mi porge la mano
come una madre in pena.
ed è sulla sua polvere
che ,si snoda il groviglio ,
dei miei pensieri spettinati.
poi... si ricompone ,
un gomitolo perfetto.
allora io, lo sistemo
accarezzandolo, sul comodino.
si spengono le ultime voci
e fiammelle che
ancora bisbigliano
nei meandri della mente.
e in quell'oblio ,
trovano ristoro , i remi stanchi ,di quest’anima mia ,
perennemente in affanno nella
risacca, durante il giorno.