E batte insistente il vento afoso
della nuova stagione, proliferante.

È il primo sospiro di questa chiesa
che abitiamo malinconici, taciturni.

mentre remoti suoni si identificano
da quaggiù, i suoi raggi lampanti
abbracciano ogni esiziale, smarrito.

insidiosi di vita, e di tramonto;
bolle questa loro soffice pelle
di desideri manifesti, o metafisici.

meditabondi, indaffarati e giunti
nella loro più costosa preghiera.

questa chiesa è muta, il loro canto
sordo, salvo il gemito dei venti maestrali.

questi assediano le loro lacrime
incerte, di speranze, ammaestrate.