Io che vorrei baciarti,
indifferente, di queste
facce fredde e in scatola,
ma il passato ci spara
alle spalle, pistola fumante,
delitto perfetto.

tu che m’hai incartato
il cuore, come sa fare
un abile macellaio,
ma non so più dove
l’hai buttato, amore perduto,
lutto pulsante.

io che non so più che
dire, tu che non vuoi
più dire, perché la
verità è un mostro
alle porte dell’inferno,
e noi non abbiamo
più monete per Caronte.

io volevo solo baciarti,
tu volevi solo i miei occhi,
ma ora è tutto troppo lontano,
perso tra le oscene cose del mondo.

così nessuno più scriverà di noi,
della nostra bellezza leggera,
del godimento dei nostri letti
e delle nostre lettere d’amore.