Il ricordo arriva
a volte
anche se non lo cerchi ed è linfa di remote
stagioni.
Viene e s'impolla di luce.
Vero come le guerre
e gli inverni
trascorsi dietro finestre
di una opaca infanzia.
Al suo interno cose
non deformi
che intralciano il passaggio
un numero infinito
di mani
che non riescono ad afferrare
parole affilate
letali
pronte a colpire
tutte le maschere della tua vita.
Parole e memorie
sbucciano l'anima
e fendono la notte come amori
scaduti.
Tacciono all'alba
i volti e le pagine ingiallite
di un lontano passato
che puzza d'incenso e formalina.