Stanco ormai di levare verso l'alto
Il vacuo sguardo, ormai l'estrema notte
Perduta assieme all'ultima memoria,
Posava concitati nei periodi
Opulenti i suoi passi Zos, posava
D'esangue inerzia loffi nei periodi
Carestiosi i suoi passi Zos; posava
I passi suoi di piombo sull'impervia
Gleba in un sogno senza requie e senza
Veglia... Come funambolo avanzava
Lungo il confine labile che in senso
Assoluto le cose che non sono
Da quelle che sono separa, e in mezzo
Lui, linea in cui procedono quelle altre
Cose che sono solo se credute
Tali, posava un passo stanco e pieno
Di brama... Lui, che edenici lavacri
Cercava rimestando in fondo a un magma
Strisciante, turbolento sotto il peso
Del calcagno, diviso in Universi
In fugaci tentacoli di paure
Subliminali, lui che con mestizia
Bamboleggiando una metà di luce
Cercava, mesto nell'intermittenza
Di brame seminali, tra Intermundia
Sospesi e risonanti di echi e voci
Chiuse in lineari curvità, si perse;
Si perse tra smarrite ombre di mille
Indistinti profeti – ceree voci
Grondanti sugli orecchi suoi, sentenze
Di Verità fuggite via in torrenti
Fusi e densi. Così quella fornace
Algente del selvatico cervello
Di Zos in un cristallo saturnino
Si mineralizzò, per innalzare
Un'egotica torre eburnea. E tali
Parole proferì confusamente: –
I segreti Portali dell'Inferno
E del Cielo io potrei dunque forzare,
Ma a cosa gioverebbe? Profanata
È ormai la mia innocenza – può importarmi
Forse qualcosa del Bene o del Male?
Datemi adesso un ruolo, solamente
Un ruolo idoneo, da ben recitare... –.