Brezza di solitudine rappresa
Vite gelate in gialle e grigie e rosse
Processioni ha condotto verso nudi
Sepolcri, cibo e viatico per occhi
E orecchie di venture rigogliose
Speranze, araldo inciso su finestre
E vetri dal suggello sibilante
Di novembre. Appariva il mondo uguale
A tante ripetute ore, a cicli danzanti di passate
Stagioni. Sempre uguale questo mondo
Appariva ai trascorsi giorni, eppure
Era diverso, dagli antichi freddi
Distante ma legato in stretto amplesso
Alla prossimità già ripetuta
In diecimila secoli. Gli oggetti
Mostravano, là dentro nel salone,
Disposizione press'a poco uguale
O analoga al momento dell'ingresso;
Ma ad ogni nuovo istante percezione
Diversa della loro silenziosa
Presenza procuravano all'estranea
Mia anima: un sacramento che penoso
Si offriva alla pupilla su se stessa
Ripiegata, da tutti i precedenti
Diverso eppure sempre uguale. Uguale
Nella forma, diverso nel rapporto
Tra me ed esso intercorso. Forse ancora
Era un'attesa, mentre si estingueva
Nel salone l'ossigeno: l'attesa
Messianica del Nulla. Forse invece
Solo un gioco di scatole cinesi...