Sono solo un punto,
immerso in una rete di sconsiderate parole.
Sono un punto così facile da cancellare,
soggetto ai ripensamenti
di uno scrittore pazzoide,
in preda al delirio di intermittenti vene creative.
Esisto, ma non fermo nessuna frase,
non conquisto nessuna espressione.
Mi nascondo nelle sospensioni,
nei secondi di brevi letture.
Sono solo un io
che non ha più avuto un noi,
una goccia di un pianto inconsolabile
che scorre in un cuore troppo debole...