Sorrisi...
di artefatta soluzione...
giocano...
come capricciosi elfi
nel buio indefinibile
di immense macchie solari!
Arde,
la corsa del bosco,
si infiamma
la tenue macchia gialla...
spezzata a stupore!
Come le grida
di un tempo senza rumare
nel quale
si sta consumando
l'ultimo delitto della Follia...
in corse
fatte di ossa
scolpite dal gioco
cosparso di nebbia,
tra le gracili mani
di un Olmo senza foglie...
sul quale il Vento
con codardo sentore
ha esagitato la sua rabbia...
tra le gelate braci
di un falò di Aprile
sotterato
da minuti granelli
trasportati dal maneggiar dell'Onde!
Madre...
odore di viscere...Madre...
sangue di serpe...Madre...
orba culla di un inquieto anelare!!!
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