Il mio paese
ora giace su strade rifatte
che una volta si perdevano
nel fango dei campi,
ed era luogo di streghe, orchi
e folletti, dell'uomo lupo,
d'uva e pannocchiette da rubare,
di bacchette di dulcamara da masticare.


Ora è di nuovo inverno
con la mia età di foglie morte,
nenie di tramontana che non suonano
più ocarine sbeccate e pettini
con la carta oleata.

Più non si specchiano i nostri musi
nella fontana ormai interrata.

Chi resta?

I vecchi partirono tutti sul carro
di Trabacchin ma era sorella Morte
che guidava, nessuno si fermò lungo
la calle ed anche tu madre non ti portasti
dietro nulla se non l'amaro del vivere.
Il mio paese non ha più fossati dove
saltavano tinche e rane cantavano
ossessionanti Amori,
pioppi che toccavano il cielo dove
ci si arrampicava nella nostra beata
incoscienza.

Ti ho pianto tante volte.

Ora sono rimaste recinzioni ed inferriate,
cartelli e cartelli di passi carrai,
di divieti di sosta.
Nessuno più ti chiama dentro a bere
un mestolo d'acqua, non ti dà una sedia
per rimanere seduti fuori a parlare,
nessuno ha più voglia di prestarti
una tazza di farina, una scodella di latte,
un sorriso che non costa nulla.

Il mio paese.

Ora la nostra generazione si prepara a lasciare
il posto a giovani che non sanno più giocare
a lippa ed al giro d'Italia con i coperchietti.