L’inverno sfoglia lentamente giorni
in astenia di luce.
Lunghe le sere giungono precoci
ammantate di nebbia.

Presso il camino siedono i pensieri
in raucedine d’anni
ad attizzare enigmi mai risolti
da decifrare in riccioli di fumo
fuggenti per la cappa.

Sulle ginocchia fa le fusa il gatto
alle carezze assorte
mentre l’orecchio attende dalla scala
i passi che verranno.

Dal profondo risalgono le note
di quella melodia
che la mano provava e riprovava
sui tasti logorati
di un altro inverno.

Risuonano dei passi. Trasalisce
la mente ancora intenta ai suoi bilanci.
Non è più tempo di indagare ammanchi.
Les jeux sont fait messieurs. Rien ne va plus.




Dona Flor