Croce appesa lì,
Su quel muro deserto
Bianco
Chiedeva di pregare per lui
O per me…

Che bianco, scheletrico, martoriato
Corpo ho visto
Nella grande sala del silenzio e del riposo
Mi fece piangere
E lo fa ancora nel ricordo…

Non credo nelle storie su Dio
Quelle che escono dal cattolicesimo
Non credo alle favole
Dell’uomo in nero
Non c’è giustizia nei loro templi
Occhi viscidi mi spiano…

Non credo alla devozione estorta
Dai bugiardi missionari
Politici eletti
…

Un tavolo bellissimo
Troppo freddo
Un atroce senso di angoscia
Echeggia sulle pareti
E quelle vesti bianche
Piegate nell’oscurità di un antico armadio
E catene d’oro
E calici d’oro
E sigilli d’oro
E il pane
E il vino…

Credo nel potere della mente
E nella debolezza dello spirito
Nella verità della morte
Credo di sapere di che fede sono fatta
Credo di credere nel meglio delle aspettative

A modo mio rivedo altari
E croci appese
E calici di un altro posto
Di cui io sola conosco l’esistenza
Nella mia anima d’infedele…