Non è un pianto scapestrato la pioggia
se il cielo non più azzurro crepita,
e se i crepuscoli precipitano
non sono i giorni che abbandonano,
e quando mormora la tiepida notte
perché precipita di stelle e luci
lieve, non è di te che sta ravvisando
quel dolce vagabondar di pensieri,
perché la notte non parla d'amore
per quanta cura germogli ad offrirla,
e se la luna indovina lo sguardo
che i tuoi occhi brillanti riflettono
non sono i raggi in traiettoria
che splendidi amori risplendono.
Amore mio, sogno romantico,
lascia che sia io a inebriare
gravida di tenerezza l'esistenza
perché la notte non parla d'amore
perché la notte precipita di stelle.