Qui in Val Chisola
le montagne
fanno scudo
e non trovo stazione
che ne esca nitida
e indisturbata.
Cerco una frequenza
che non urti l’orecchio,
ma è l’anima che si ferisce
alla notizia: squassato
dalle viscere
quasi mezzo mondo.
Onde
che parlano di onde
che uccidono.
Taciuta ogni festa,
vedo ancora corpi
ammassati,
ancora
un crudo pasto
della storia.