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Pubblicata il 20/12/2004
Senza fretta ne meta
si dirige uno straccione
in tasca una vecchia moneta
e una pentola d'ottone.

I sassi invadono le scarpe
il gelo macina le ossa fragili
per lui niente melodia d'arpe,
acrobati e buffoni agili.

Il sonno assassino
risucchia le energie
e il buio chino
ne fa meschine parodie.

Un tempo in cima al monte
a bere dalla più vitale fonte,
ora rifugiato sottoterrera
dove il diavolo lo afferra.

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