la filosofia è uno scherzo, i poeti
sono tutti morti, murati nel pavé
delle strade eleganti. non è uno scherzo che esala
dal piccolo ritaglio di cielo, lo spray verde della primavera
inoltrata, le sue voci ambigue, ci si aspetterebbe
una pioggia di fragole, e invece niente,
occorre ripararsi alla meglio la testa
con massime d'accatto a mo' di tegole.
solo le sirene latrano ancora,
muggendo perché gli si porti il cibo.