Chiuso a bozzolo in me stesso,
imago e matassa di fili,
tesso rimorso dentro me come creta fresca su telaio d'argento brunito;
passioni con depressioni,
l'odio taciuto, intreccio, col sospiro di un occasione perduta.
Illusioni!, falso orgoglio!
Quanto tempo ho donato a voi, perso nel vostro ipnotico vociare;
ma intrecciati insieme, ora,
non valete neanche una maglia della crisalide del mio rinascere.