Marisa si ferma ai bordi

tra nidi inquieti, nodi di legno

e capinere


Scrive il proprio Vangelo

che legge per sé tutte le sere

in altra parola non crede


Marisa è un mistero

quando sorride tra l'ombra delle ciglia

e il bianco del muro di dentro


Attende il suo Messia


E corre su terre impervie e battute

cercando il ritorno

a casa qualcuno ha lasciato nel vaso

una piccola spiga di grano


E mai giurerà Marisa ad altre stagioni

ciò che promise sotto la vite dell'uva

a settembre

lo stesso che fece ai bordi di un anello.


OLIMPIA


Nota:
Dalla mia raccolta "Non solo donne"