Dell’appuntita freccia
che sangue sparge
nulla ti importa,
nel flusso del tempo
il Santo stilla il dramma.
verdi erano i campi
intrisi dai trafitti,
stolto dispensatore
di traiettorie a caso.
sfinita mi trascino
in un enclave di edifici in rovina
e tutto brucia
e tutto fugge via
in un feroce cortocircuito
di nostalgia.