Siamo il miracolo di giornate normali
dipinte su muri invisibili.
Il vento lambito dalle ali
che spingono direzioni impossibili.
Siamo il soggetto di un verbo abusato
che dà senso ai sacrifici.
Il pensiero retorico e scontato
che non ha niente da invidiare ai prodigi.
Siamo il miracolo di giorni qualunque
persi tra pioggia e sole.
Che si mischia alle semplici cose
regalandone colore.
Desiderio senza il bisogno di sognare.
Siamo il concreto intangibile.
Noi siamo amore.