alla fonte sotto i cipressi
scappano sali di calcio

componendo nel muschio
versi di pietra
su righe d’alga

quando torna a novembre
la gente
per la fiera dei morti

nella terra dei crisantemi
dove scendono lacrime di cera
alle nostre donne
in fila

e t’ascolto
di spoglie antiche
ninfa sorgente
dai salici piangere
curvi alle preci

accompagnando
dolce litania d’acque
il prete di campagna
in processione
con le sue pecore dietro
belanti devozione