Era notte. la birra scorreva veloce su un blues snocciolato da una mano lenta che giocava su cinque note. il suono si impastava con la nebbia e l'asfalto. layla non c'è, è andata via. la Strato con un bending straziante e malinconico chiedeva di essere pagata entro sabato. layla è tornata e poi è andata via. molteplici lacrime erano state versate per paura, ma la macchina non poteva fermarsi all'incrocio di Bob. layla c'è sempre.
In verità ho condensato diverse situazioni che riguardano il sig. Clapton e, molto più modestamente, me. Layla,
Tears in Heaven, Crossroads sono dei classici che conservano il potere che hanno le canzoni: ti prendono per mano e ti fanno perdere.
