Regna la luna
dove spira l'anima,
ma tu,
tra l'incavo dell'azzurro,
dimori senza rimpianto,
ed i raggi del Sole
t'asciugano lo sguardo
e le bianche guance dell'infanzia,
mentre verdi corone,
come sindone vestono l'orgoglio.
Consolano, le piaghe,
ai piedi d'una tomba piccola,
che palpita ancora per ricompensarti
di tutte le lacrime versate.

Perché il tuo silenzio
è un manoscritto che pesa,
ed ombreggia sulla terra
lasciando fiati sospesi
e grida in decomposizione.
Giaci
nella tua breve litania,
ed il tuo dolce spettro,
ancora oggi,
in flebili versi accompagna
la vita in questa triste
storia che possiedi ancora
tra le dita.