Il vento del nord accarezza l'erba
con le sue dita gelide di morto,
la Primavera non l'ha ancor fermato,
aspetta il suo turno per prendere
tutta la forza di cui ha bisogno,
ma sa che la vittoria le appartiene,
e' scritta nell'orologio del tempo,
quello che non tarda mai d'un secondo,
e che non ama i venti ostinati.