Vago di notte a cogliere le stelle
dal prato nero e immenso del mio cielo,
nel cavo senza fine del mio braccio
occhieggiano corolle di galassie
e margherite piccole di stelle,
grandi quaranta volte quanto il sole;
poi torno, sollevato, verso casa,
immaginando quanto sarà bello
quel mazzo nel cristallo di Boemia
della mente.